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(Imagens de Just Smile)

No ano Internacional da Luz o Serralves tomou a iniciativa de iluminar os seus jardins à noite, permitindo aos visitantes uma nova perspectiva sobre os seus longos e belíssimos jardins. No sábado decidi dar uma espreitadela com Ele e os amigos. Estando apenas a entrada principal aberta, nem considerei que seria necessário adquirir bilhete, mas lá fomos informados de que este era necessário e fiquei admirada quando paguei 4€ pelo mesmo, visto a entrada aos fins-de-semana para os jardins custarem 2,50€. Se já tinha algumas expectativas quanto ao que ia encontrar, elevei-as com o preço do bilhete.

A entrada nos jardins é logo iluminada de uma forma triunfal, com um longo corredor de árvores e cada uma com uma iluminação própria. Admito que fiquei imediatamente encantada sobre esta nova perspectiva do parque. Pouca gente, bastante silêncio (ao contrário das festas do Serralves) e de noite tudo me pareceu diferente daquilo que tão bem conhecia. Continuamos o nosso percurso pelos jardins e à medida que me encaminhava fui ficando um pouco desiludida. A beleza estava lá, mas faltava um encanto extra. Esperava algo mais iluminado do que aquilo que encontrei, esperava algo mais encantador.

Não posso dizer que não gostei, pois gostei, permitiu-me conhecer algo de uma nova forma. Ver o conhecido como algo novo para mim. No entanto, estava à espera de algo mais. Para mim, conhecedora do parte, o preço do bilhete não compensou, mas o passeio soube-me na mesma bem.

(Imagem retirada da Internet)

Se anteriormente me metia dentro do carro a ler um livro na hora de almoço, agora tornou-se impossível com esta temperatura tropical. Para não morrer sufocada tenho tido na minha pausa momentos perfeitos, a sombra, o livro e o banco de jardim no meio da cidade. Hoje num desses momentos, estava eu sentadinha, agarrada ao meu livro, mal observando quem passava à minha frente, quando um senhor, de já tenra idade pede autorização para se sentar, à qual acedi com facilidade. O senhor sentou-se e começou a falar, olhando sempre em frente para as árvores, contando-me o seu fim-de-semana. Dizendo que vivia sozinho ali na cidade e que os filhos estavam já casados, mas que viviam longe e que de vez em quando ia àquele jardim depois do almoço para apanhar ar fresco.

O senhor começou a falar com tanta facilidade como quem conta uma história e eu poucos comentários fui fazendo, passando de ouvinte atenta a pessoa meia dividida com a leitura. A verdade é que no fim o senhor agradeceu-me.

- De quê? - questionei eu. Afinal, ouvir é grande parte do meu trabalho com a idade adulta.

- De ouvir, nem toda a gente ouve como a menina. Obrigada e bom trabalho. - E lá foi ele pelo jardim fora para ainda ir tomar o seu café.

A verdade é que aquele homem de idade já avançada apenas precisava de conversar, apenas precisava de fugir um bocadinho da sua solidão e ser ouvido. Os meus doente sofrem da mesma doença 'necessidade de serem ouvidos', quantas são as sessões em que 15 minutos são apenas a ouvir as suas histórias de quando estavam em Moçambique, ou de quando a fábrica X fechou ou deu muito lucro? Quantos são os que me contam momentos da infância e que falam dos irmãos já falecidos? Imensos! E o que me apercebo, é que com a idade vem a solidão. E com ela a voz que se cansa, apesar da vontade que ainda existe para falar, mas que tão pouca gente quer ouvir. 

E hoje, mais do que nunca, apercebi-me que é preciso apenas ouvir. Ouvir quem se senta ao lado no banco de jardim. Ouvir os doentes que não têm mais com quem falar. Ouvir o estranho que se senta na mesa ao lado do café. Apenas é preciso ouvir.

(Imagem de Just Smile)

Um livro. Um banco de jardim. Uma sombra num dia muito quente. Uma hora e meia de almoço.

A combinação destes itens dá nesta maravilhoso momento.

O momento perfeito do meu dia.